A trozos, así sale. Silenciado por la falta de ondas, no pude evitar la posesión astada.
Los espíritus republicanos se apoderan de mi alma. Veo al Juez Garzón que me señala con su índice, veo a los sindicatos encadenados a los funcionarios ¿Y el pueblo que? Si los funcionarios hacen huelga general ¿los pobres obreros que no tienen sindicato que hacen? ¿ Nos van hacer teñir nuestras camisas, nos van a disparar a la cabeza como en Thailandia? Seguro.
País de Fachas fascistas, contubernio Fascista-Neocon contra pueblo salvaje contubernio judeo-masónico conspiranóico.
11 S, 11 M,Guerra Iraq-Afghanistan, Euribor a tope, Petardazo de los bancos salvados con tu dinero, tu economía es una mierda. Mueréte ya, pobre. Te humillaré hasta arrugarte, pobre. Tu superhéroe Garzón si acaso lo exiliaremos.
Vomito verde y escupo en tu pantalla, arranca colchón sin miras, abusan de ti pero anal no es violación. Sigue el juego del bigotudo y déjeme escapar. Con palos y piedras no llegaremos lejos. Dividieron y ganaron , somos tontos, ahora hay poco que hacer. Levito, me crecen las uñas y me rasgo la piel. Cuando vengas a por mi, corrupto tendrás parte del trabajo hecho, te escupiré sangre a los ojos y te infectaré de ésta rabia, no tienes escapatoria. Explotaré como Akira creando un nuevo Universo, tendré tiempo para perderte de vista. Red no segura has venido como aguas de Mayo, la rabia sigue. Muerdo mi lengua y recuerdo al niño loco alemán, hoy no rompo teclado, mañana quizás encuentre al Padre Carrash.
Veo un zombie republicano que señala al CGPJ, se adentra y se escuchan gritos.
Y yo me parto la polla y me cago en sus putas madres, sobre todo en la tuya Norber, que parece ser un guindilla de Santa Cruz algo "belillo" y abusador. Se inventa delitos y abusa de su autoridad. Hace tiempo que lo deberían haber echado del cuerpo, pero todos callan como putas, no quiero pensar que son todos unos abusadores y corruptos, pero dan que pensar. CRÓNICAS DE UNA NOCHE SANTACRUCERA ANUNCIADA.
Todo comenzó en un local de los amigos del Alcalde, ya sabes el parque marítimo y sus interminables negocios sucios. La ketamina nunca me sentó bien y menos cuando me la ponen en el vaso a escondidas para robarme. Dicho y hecho, los 4 kinkis me sacan del Pub, dónde casi no había gente y los camareros y seguritas tuvieron que verlo, pero en fin..... Me suben en un coche y me dan un par de ostias, la Keta estaba muy buena porque no me acuerdo casi. Me llevan a un bar de desayunos y hacen conmigo lo que les da la gana, me quitan la cartera y el móvil. Para terminar me hacen una llave que me deja inconsciente y cuando me estoy levantando me dan un golpe en el tímpano (perforación timpánica) me dejan súper desorientado y me inducen a subirme en una moto que no era la mía. Se ve que conté un montón de cosas en aquel triste estado.
Ahora viene lo mejor, arrastrando esa moto paso por delante de la Policía Local(Dios nos coja confesados) sin casco y flipando, me dicen que si necesito ayuda y me paran. Al ver que voy indocumentado y que no soy capaz de decir un nombre coherente, deciden empezar a zarandearme, me esposan y me dan unas pocas de ostias más, me encierran en el coche con la cabeza en el suelo y esposado a la puerta (Guantánamo, cuánto hubieran dado por estar en las torturas de Irak), me tuvieron así casi 40 minutos en los cuales me dieron unas 10 crisis de ansiedad, me autolesionaba en el coche pero para ellos no es indicio de estar mal, todo esto desde el principio chillando como un loco (tímpano roto) pero claro, a ellos nadie les levanta la voz. Tras varias vueltas me llevan a un ambulatorio dónde no me atienden porque dicen que estoy muy violento y chillando (seguro que los guindillas no dijeron todas las perrerías que me habían hecho). Tendrían sueño y tampoco llaman al forense de guardia a ver si estoy dentro de mis capacidades (Otros profesionales de la ostia) y como era domingo por la mañana no iban a molestar a la forense, que estaría comiendo churros. Después de 30 horas en los calabozos, después de varias humillaciones, dónde pedí 3 veces en momentos alternados que me llevaran al médico, me ignoran por completo (VIVA ESPAÑA) y me dicen para qué llevarme al médico si me van a soltar ya, después de ver a la Juez. Delante de la Juez todavía no sé por qué estoy allí ( todo lo he ido recordando con el tiempo) me habla fatal , se pasa por el forro la presunción de inocencia (Digo que me ha parecido brutal la detención y ella me dice que una tentativa de hurto también lo es, manda dos cojones bien grandes y peludos) y es capaz de preguntarme y acosarme en el estado en el que estaba, traumatismo craneoencefálico, tímpano roto y conmocionado aún por lo sucedido, me dicen que para casa, ya saldrá el Juicio. (Declaración del pueblo de Virginia, derecho a la revolución)
Ahora bien, no entiendo ni la actitud de la policía (Local y Nacional) ni la de la Jueza. He reclamado al ambulatorio y voy a reclamar a la Policía Local por incompetentes y "belillos". Un día antes de los hechos coincido con un Poli local novato y me dice que quien se ría de él, le mete un delito (o sea que se lo inventa) y si es novato dirá eso porque copia ejemplo de lo veteranos. Al final no sé si me pegaron los kinkis o si fue todo obra de los putos guindillas mariconas, que aunque no fueran ellos dejan mucho que desear al zarandear a una persona en estado de Shock, a ver si tienes huevos de hacérmelo consciente, en esa ocasión vas a tener que dejarme morir en los calabozos por que si no te mataré yo, hijo de puta abusador. No creo en la justicia, no creo en las pruebas para policía, demasiado psicópata suelto.
Los espero con los brazos abiertos y la polla por fuera mariconas, para que luego hablen de Cuba. Y a los funcionarios que les pagamos el sueldo, a ver si hacen algo por merecérselo hipócritas de mierda, así que sí conocen de un delito, tengan huevos o acabaremos saliendo con hoces y martillos como en la revolución francesa, un besito Norber. (Tomen ejemplo podridos).
PD: SEGURO QUE HUBIERAS PREFERIDO QUE ME MURIESE EN LOS CALABOZOS ¿VERDAD? PUES TE VAS A TENER QUE JODER, PORQUE ME QUEDA TINTA Y TECLAS, Y POR SUERTE NO ME ROMPIERON LOS DEDOS. YA SABEN LO QUE TIENEN QUE HACER LA PRÓXIMA, NO ME DEN OPORTUNIDAD.
Bendita democracia tu eres entre todas las esclavitudes, si te dan por la cara: devuélvela.,sabes que la otra mejilla la va a poner su puta madre. Somos más.
Búfalo Bill, Policia Nacional de S/C. Sueño contigo maricona, te la devolveré y reiré como tú, apestas a gris de mierda.Cuando beses la foto del abuelo Pachi antes de acostarte, reza.
El chaval jamás había trabajado antes y las gafas de sol le quedaban estupendamente. Había estado horas delante del espejo probándose aquellas gafas de sol tremendamente horteras.
La ira se apoderó de mi persona y grité enfurecido: ¡Suelta esa placa y esa pistola maricona! ¡Ven con tu Crav Maga o tu Guin Chun que te voy a reventar!
No podía con aquel sistema, en innumerables ocasiones se pegaba a su cerebro como un pulpo aquel pensamiento violento. Era un pensamiento hostil hacia el sistema y sus guardianes, hacia los grupos terroristas inventados, hacia los infiltrados que en vez de acabar con los malos los utiliza para sus fines políticos, siempre hay un fin político.
-¡Me considero en rebeldía y comienzo una huelga de hambre! ¡Ustedes no son quién para juzgarme, pandilla de corruptos! El juez haciendo gala de su mala educación comenzó a chillar en un tono muy infantil: ¡Alguacil, alguacil, llévenselo de aquí!- Inmediatamente hizo un gesto a los agentes encargados del alborotador. Ese gesto lo decía todo, el Juez, con la mandíbula apretada y una mirada un poco esquizoide retorció su puño, era un gesto más que conocido por los agentes y significaba: A por él, tortura.
Ya en su funeral pude escuchar todos los rumores sobre la muerte del alborotador. Nadie se preocupó por su huelga de hambre.
Todos querían parte del botín, se peleaban como hienas por un trozo de aquel individuo sólo, de aquel desprotegido. Unos lo clasificaban como terrorista, otros como un simple rojo, para otros un loco.
¡Oh gran señor del Guin Chun y del Crav Magra de cerdo, entrena a tus pupilos y recarga sus pistolas, limpia sus culatas de sangre y sus conciencias de arena, nos vemos en el infierno!
PD: Cuando vuelvas de Israel tráeme un sombrero de rabino que siempre quise uno. Nos vemos en jonky pur. Prohibido hombres con fimosis. De la China me puedes traer un bolso o un reloj.
Rubén Blades es uno de los vocalistas más exitosos de la historia de la música panameña. Habiendo sido, en sus comienzos, miembro de la bandas dirigidas por Ray Baretto y Willie Colón, Blades ha continuado luego influyendo en la música salsa con sus letras de buena calidad literaria y contenido político y sus arreglos de mentalidad moderna que substituyeron las secciones del típico viento y la percusión latina por sintetizadores y batería. A menudo considerado el "Bruce Springsteen latino", Blades le dio voz a la clase media de Centroamérica.
En 1980, su canción, "Tiburón", que hablaba en contra de la intervención norteamericana en el Caribe, fue quitada de la radio en Miami. Forma su propia banda, Seis del Solar, en 1982. Con ellos Blades comenzó a realizar una excitante fusión de música latina, rock, reggae y caribeña. Su álbum debut, "Buscando América", fue lanzado en 1983. Un año después, Blades se inscribió en la Universidad Harvard, completando un master en derecho internacional.
Toda la información ha sido copiada y pegada desde http://www.salsa-in-cuba.com/esp/artista_ruben_blades.html, gracias y saludos a todos un temazo.
El tiburón puede ser el asesino económico, el chacal. Los busca ruinas. (Cosecha propia)
Está dentro de mí, ha conseguido volver a entrar. Me acerco al sofá y agarro el teclado con brusquedad. Los ojos me dan vueltas y acaban poniéndose blancos, tiemblo y me dan espasmos. Una voz ronca que suena a mezcla de dialectos antiguos se apodera de mí. Ahora lo siento de verdad, estoy poseído, estoy en trance.
Éste estado al que llego me sitúa en otros lugares, en otros tiempos.
Veo un Cid Campeador en forma de Político muerto. Aún muerto, es capaz de asustar a los moriscos, a pesar del precio que se tenga que pagar, a pesar del hambre y del desempleo, de la marginación Internacional. Se ha ganado el respeto enfrentándose y haciendo descaros al Goliat.
Veo un resplandor. Me recuerda al fuego de las ciudades. Huele a carne humana quemada, a billetes de 500 quemados, huele a pelos de peluca blanca chamuscados y a martillo de madera vieja en brasas.
Veo otra luz, más azulada y ahora huelo el cambio, el frescor, el suavizante natural, las pajas sanas. Dichoso sentido el olfato.
Veo un calendario en el que están tachados todos los días de una forma muy obsesionada. Alguien ha hecho círculos alrededor de cada día insistentemente. Casi traspasa el papel, todos y cada uno de los meses, de los días. Parece manchar el jodido calendario. Hay unas palabras igual de grabadas, en miniatura, traspasando el papel con caligrafía de loco, de club caligráfico. La frase dice así: ¡¡¡ACCIÓN DIRECTA-ACCIÓN DIRECTA!!!
Veo fuego en las calles, calles anchas y vacías. Veo piedras de fuego, cohetes y helicópteros surcando el cielo. Veo humo y gases lacrimógenos. Colchones quemados y bates de béisbol, cascos de moto y pitones. Veo miedo y protección, veo uniformes. Veo decisión y justicia, veo hombres libres.
Veo un calabozo y unas rejas. Puñetazos y patadas, gemidos de desesperación. Veo sangre y abuso, diversión. Veo inyecciones en zumos y bocadillos igual de contaminados que los calabozos. Veo y siento galletas, una tras otra y la rabia. La rabia me hace hervir. Un calor insoportable, sofocante que pasa por todas las células inestables de mi cuerpo hasta la cabeza ¡Mi cabeza va a explotar, va a explotar…! ¡Ahhhhrgrgrgggg!
He conseguido volver en mí, he dejado atrás el trance y estoy débil, me siento sin fuerzas. Oigo ruidos en la puerta de mi casa y de repente, como salidos de la nada.- ¡Pumm, Tras! Alto arriba las manos , al suelo hijo de puta, somos la puta policía no te muevas o te matamos moro de mierda, ¡qué pena que franco no terminara el trabajo, pero estamos aquí para arreglarlo!- Me pareció entender, y quedé estupefacto,-al suelo he dicho maricón, rojo, hijo de puta-. Intenté controlarme, usé todas mis fuerzas y de repente -¡Stommmm!-, un tremendo golpe en la cabeza.
Ya en los calabozos sólo me sorprendió una frase, ¡Por Rojo y por Maricón! Bang.
Pude ver mi cuerpo desde el aire, flotando. También observé como me arrastraban por los pies para llevarme a un lugar donde trabajar conmigo. Era un cuarto con una bañera y unos botes de ácido, también había guantes. A ese lugar llegué siguiendo el rastro de sangre. Es lo último que recuerdo de mi vida.
El afamado director de cortos Ione Tanausú hace una selección eventualmente de piezas de gran valor encontradas en la red, la verdad es que no tiene desperdicio, viva el surrealismo... compass
Volvía del concierto emocionado y tarareando, con muchas ganas de bailar. Estábamos en las afueras. Era solo un pueblo pequeño, y estábamos llegando a la zona de bares. Mis colegas habían entrado al garito en cuestión, y de repente la vi sentada en una esquina, cerca de un coche. Había más gente, pero sólo me fijé en ella.
Recordé rápidamente los años de convivencia, los buenos ratos, las caricias, aquellos polvos interminables, los colocones… Cruzamos las miradas. Algo raro pasó. Reconocí el fondo preciso de aquella mirada: lo había visto antes y sabía que no era nada bueno. Empezaron a caer gotas de sudor frío por mi espalda, transpiración nerviosa que al llegar a la cintura me erizaba los pelos de la nuca. Recordé las peleas, recordé los putos chupitos de Orujo que tomaba a escondidas (¡maldita zorra alcohólica!). Recordé el papel de plata debajo del asiento del coche, recordé las enfarlopadas juntos, recordé sus intentos de abrirme la cabeza con una botella, el casi atropello y… cuando la cogí por el cuello diciéndole que no le pegaría si soltaba la botella. Joder, si sólo estaba buscando mi otra sandalia para poder salir de allí, para irme.
No sé qué recordaría ella, pero venía hacia mí de muy mala saña. Normal, en aquella Isla de locos —manicomio sin techo—, encontrar este tipo de actos entre sus habitantes. En los pueblos por los que pasamos nunca dejábamos de llamar la atención, aunque la verdad es que éramos auténticos señores…
—Lárgate de mi vista —me dijo— . ¿Qué haces en mi pueblo?
—Tranquila —respondí—, he venido a un concierto.
Me miró de arriba abajo, y luego sonrió. Creo que se puso un poco cachonda. Entonces
añadió:
—Niñato, las cosas han cambiado… He vuelto a las andadas, así que ten cuidadito. Esta noche te dejaré ir porque voy bien a gusto (Deltoya). No me hagas llamar a los cuatro yonkis de turno. Mejor vete: bébete esa cerveza de niñato, y pírate…
Así lo hice. Me la bebí tranquilito y resguardado con mis colegas en el local. Luego nos fuimos de aquel pueblo de mierda. Pero por lo menos sé que no está muerta.
Era de noche y un reflejo en la ventana me recordaba que ardía la ciudad. La música a todo volumen me hacía olvidar el olor a quemado y la gastritis que arrastraba desde hacía semanas. La última imagen que recordaba de aquella civilización fue un debate sobre la nación, recuerdo silencios e hipocresía, recuerdo el silencio, por eso pongo la música a todo volumen, para evitar el silencio, los zumbidos.
Varios habían sido los motivos de la revuelta pero no recuerdo ni me importa por qué fuera, llevaba tiempo sintiendo el silencio que precede a la tormenta. Si, de repente, se juntó lo caliente con lo frío y ¡Patapum! A tomar por culo. Las farmacias estaban vacías, los supermercados con las puertas reventadas, las tiendas de ropa y pequeñeces desvalijadas. Helicópteros evacuaron a las autoridades recordando los gloriosos tiempos argentinos, donde nadie dio la cara, y los niños morían de hambruna en el interior y rebuscaban el los vertederos. Otros no han tenido tanta suerte porque los militares y policías no han dado abasto, la ciudad fue saqueada.
Hoy tuve suerte, encontré comida enlatada en casa que trajo un colega que trabaja en salvamento, menos mal, hasta en las desgracias hace falta un enchufe.
De momento no hay silencio y tengo una hembra, sólo me falta localizar un lugar escondido, seguro, dónde poder generar alimento, cerca del mar, pero escondido de los ladrones y militares, como en aquellas películas de zombis. Recuerdo una receta para destilar, alcohol, sé cultivar marihuana y mi hembra es enfermera, podremos parir, algún libro nos ayudará a escapar, va a ser muy duro pero estoy preparado. No quiero quedarme en el silencio otra vez más, prefiero la música, prefiero la vida, la imagen de sus muertes me atormentará , sólo pude advertir.
Cabezudos, gente mano en boca y mirada fija, chorretes de sangre emanan de sus tochas.
Gigantes parecen normales, intentan serlo, eso me cuentan los pajaritos de las hadas madrinas.
"La Paradoja del Cabezudo" cobra forma, se divierte sin dinero y con dinero se castiga, una luz con forma de seta llama su atención, pero no aclara nada la situación, nada.
Lujuria encarnada, no es fácil jugar el juego de la superficialidad. Creía conocer, creía pensar, creía que sabía, y de repente un hada madrina me enseña un truco y yo respondo con mi bastón.
Al pensar profundo me olvidé de de lo superficial, y esta superficie le da otra vuelta de tuerca a La Paradoja.
No es posible cambiar nada, el sistema está jodido, seguiremos pagando platos, te hipnotizarán de nuevo y todo volverá a empezar.
Deja herencia, corre y folla, estudia y folla, planta y sigue follando. Paradoja, superficial inteligente, profundo se sorprende. Y el final cambió , fíjate ahora en la foto, no Gigante si Cabezudo, mirada fija sin mano en boca, ahora corto éste cable y me amarro en el nabo un nudo.
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